Gehen Sie nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit ... Interstellar. Vers aus dem Film Interstellar,

Zur Frage: Vers aus Interstellar? Ein Vers aus Interstellar? Es hat mir sehr gut gefallen, ich habe es im Kino gesehen, ich kann den Vers des Autors „Höre nicht auf die Dunkelheit“ nicht finden Juri Wiktorowitsch Pliachowski Die beste Antwort ist Die im Film oft zitierten Zeilen, die mit „Geh nicht sanft in die gute Nacht“ beginnen, sind dem Gedicht entnommen.
Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit,
Lassen Sie die Unendlichkeit in einem wütenden Sonnenuntergang schwelen.
Wut brennt, während die Welt der Sterblichen verschwindet,
Lassen Sie die Weisen sagen, dass nur der Frieden der Dunkelheit richtig ist.
Und zünde nicht das schwelende Feuer an.
Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit,
Die Wut brennt, während die Welt der Sterblichen verschwindet
Hier sind weitere Übersetzungsmöglichkeiten:

Lassen Sie das Alter im Schein des Sonnenuntergangs aufflammen.

Der Weise sagt: Nacht ist gerechter Frieden,
Ohne im Laufe des Lebens zum geflügelten Blitz zu werden.
Geh nicht raus, geh in die Dunkelheit der Nacht.
Ein Narr, der von einer Sturmwelle geschlagen wurde,
Wie in einer stillen Bucht – ich bin froh, dass ich im Tod verborgen bin. .
Erhebe dich gegen die Dunkelheit, die das Licht der Erde unterdrückt hat.
Der Schurke, der die Sonne mit einer Mauer verstecken wollte,
Jammert, wenn die Nacht der Abrechnung kommt.
Geh nicht raus, geh in die Dunkelheit der Nacht.
Der Blinde wird in seinem letzten Moment sehen:
Schließlich gab es einmal Regenbogensterne. .
Erhebe dich gegen die Dunkelheit, die das Licht der Erde unterdrückt hat.
Vater, du stehst vor der schwarzen Steilheit.
Tränen machen alles auf der Welt salzig und heilig.
Geh nicht raus, geh in die Dunkelheit der Nacht.
Erhebe dich gegen die Dunkelheit, die das Licht der Erde unterdrückt hat.
***
Geh nicht resigniert in die Dunkelheit,
Sei grimmiger vor der Nacht aller Nächte,

Auch wenn die Weisen wissen, dass man die Dunkelheit nicht überwinden kann,
In der Dunkelheit können Worte keine Lichtstrahlen hervorrufen
-Gehe nicht resigniert in die Dunkelheit,
Auch wenn ein guter Mann sieht: Er kann nicht retten
Das lebendige Grün meiner Jugend,
Lass dein Licht nicht ausgehen.
Und du, der du dir im Handumdrehen die Sonne geschnappt hast,
Gesungenes Licht, finde es am Ende der Tage heraus,
Dass du nicht resigniert in die Dunkelheit gehst!
Der Strenge sieht: Der Tod kommt über ihn
Meteoritenreflexion von Lichtern,
Lass dein Licht nicht ausgehen!
Vater, aus den Höhen der Flüche und Sorgen
Segne mit all deiner Wut
-Gehen Sie nicht resigniert in die Dunkelheit!
Lass dein Licht nicht ausgehen!
Original:
Geh nicht sanft in diese gute Nacht,
Das Alter sollte am Ende des Tages brennen und toben;

Obwohl weise Männer am Ende wissen, dass Dunkelheit richtig ist,
Denn ihre Worte hatten bei ihnen keinen Blitz ausgelöst

Gute Männer, die letzten winken vorbei und weinen, wie hell
Ihre schwachen Taten hätten in einer grünen Bucht tanzen können,
Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts.
Wilde Männer, die die Sonne im Flug einfingen und sangen,
Und lerne, zu spät, sie haben es auf seinem Weg betrübt,
Gehen Sie nicht sanft in diese gute Nacht.
Grabmütter, dem Tode nahe, die mit blendender Sicht sehen
Blinde Augen könnten wie Meteore lodern und fröhlich sein,
Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts.
Und du, mein Vater, dort auf der traurigen Höhe,
Verfluche, segne mich jetzt mit deinen heftigen Tränen, ich bete.
Gehen Sie nicht sanft in diese gute Nacht.
Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts

Antwort von Anton Anosov[Neuling]
Gehe nicht demütig in die Dunkelheit der Nacht! Lass das lahme Alter im Sonnenuntergang des Tages brennen und prophezeie Asche, die das Ergebnis des Feuers ist. Der Weise hat einen kürzeren Weg zum Licht, aber er schlummert in den Kammern von Dunkelheit. Gehe nicht demütig in die Dunkelheit der Nacht, Gehe, überlasse dich der Leihgabe, Tränen für die Würdigen, der Geschmack des Meeres, Damit unsere Buchten grün werden, Du brennst und das Alter widerhallt – Asche ist eine Folge von Feuer . Für diejenigen, die den Kummer der Einsamkeit gekannt haben, ist es traurig, in der Dunkelheit zu vegetieren. Gehe nicht sanftmütig in die Dunkelheit der Nacht, verlass uns nicht wieder. Aber die Sterbenden, Brüder, brennen stärker und begraben sich selbst. und bald werden sie sich in Asche verwandeln, die das Ergebnis des Feuers ist. Und du, Vater, verschließe deine Augen nicht, segne mich schnell. Gehe nicht demütig in die Dunkelheit der Nacht, in Asche, die das Ergebnis des Feuers ist .

Antwort von Nastya Kalmykova[Neuling]
Ein sehr tragischer Film, ich habe ihn geliebt!! SEHR STARK. Und das Gedicht auch... Ich habe geweint wie nie zuvor

Antwort von Elena[Guru]
Gedichte im Film „Interstellar“: Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit, Lass die Unendlichkeit in einem wütenden Sonnenuntergang schwelen. Wut brennt darüber, wie die Welt der Sterblichen ausgelöscht wird. Lasst die Weisen sagen, dass nur der Frieden der Dunkelheit richtig ist, Und entzünde das schwelende Feuer nicht erneut. Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit. Gehe nicht sanft in diese gute Nacht. Das Alter sollte am Ende des Tages brennen und toben. Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts. Gedankenmäßig Männer an ihrem Ende wissen, dass die Dunkelheit richtig ist. Weil ihre Worte keinen Blitz gespalten hatten, gehen sie nicht sanft in diese gute Nacht. Gute Männer, die letzten winken vorbei und schreien, wie hell ihre schwachen Taten in einer grünen Bucht getanzt haben könnten, Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts. Wilde Menschen, die die Sonne im Flug einfingen und besangen, und zu spät erfahren, dass sie sie auf ihrem Weg betrübt haben. Gehe nicht sanft in diese gute Nacht. Totengräber, dem Tode nahe, die mit blendenden Augen blind sehen Augen könnten wie Meteore lodern und fröhlich sein, Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts. Und du, mein Vater, dort auf der traurigen Höhe, verfluche, segne mich jetzt mit deinen heftigen Tränen, ich bete. Gehe nicht sanft hinein Diese gute Nacht. Wut, Wut gegen das Sterben des Lichts.Dylan Thomas

Ein Agent mit dem Codenamen „Wintersoldat“ verschwand von Zeit zu Zeit nach Missionen. Normalerweise wurde er im Bereich der letzten Mission gefunden, er ging nicht weit, versteckte sich nicht. Allerdings verzögerte sich die Suche mehrmals um Monate. Die geografische Streuung der zu zerstörenden Ziele, unzureichende Kontrolle während der Bewegung – die Möglichkeit zum Verlassen war eigentlich immer da, man musste es nur wollen. Aber warum sollte ein Mensch ohne Vergangenheit weglaufen? Keine Notwendigkeit. Dies geschah jedoch, als die unterdrückte Persönlichkeit des Soldaten spürbar wurde. Manche Dinge können nicht aus den Tiefen des Bewusstseins ausgerottet werden, selbst durch brutale Körpermodifikationen und Gehirnwäsche. Etwas Stärkeres. Unerklärlich, langlebig. Es tauchte aus der Tiefe auf und erinnerte sich an sich selbst.

Es war einmal, vor Tausenden von Jahren, als der arktische Frost die Samen der nördlichen Lupinenblüte fest umhüllte. Nachdem sie aufgetaut und in die Erde gefallen waren, erwachten sie zum Leben, sprossen, und das von der warmen Frühlingssonne erwärmte Grün wurde bald mit Büscheln blau-blauer Blütenstände verdünnt. Nach der Kryokammer kamen nach und nach Erinnerungen an den Agenten zurück. Außerhalb der Kälte hatte sein Geist oft einfach keine Zeit, den Nährboden zu finden, auf dem Erinnerungen keimen und sich in einer Kette nach der anderen verbinden konnten. Er war wie eine Maschine – ohne Empathie, befolgte strikt Anweisungen und versäumte keine Aufgaben. Rücksichtsloser Mörder. Wintersoldat.

Die Samen der Erinnerungen blieben tief im Unterbewusstsein des Agenten. Sie sprossen in plötzlichen Schüben, selten, uneinheitlich, in kleinen Details. Aber in Träumen tauchten sie deutlicher auf. Und je weiter, desto mehr Fäden wurden zu einem Erinnerungsball gewickelt. Was Ärzte jedoch eine wundersame Flucht aus der Amnesie nennen würden, ein fast unglaublicher Fall, brachte genau dieses Wunder Schmerzen mit sich, die mit der grausamsten Folter nicht zu vergleichen waren. Die Bitterkeit, etwas Liebes zu verlieren, das Bedauern über ein ganzes verlorenes Leben. Wie kann man den Verlust von jemandem, der in der Vergangenheit alles war, erneut erleben, wie kann man sich mit der Vorstellung abfinden, dass nichts zurückgegeben werden kann?

Amerikaner in Italien

Die Sonne ging unter und malte den Himmel rosarot und feurig orange, die Wolken waren mit einem goldenen Rand umrandet und leuchteten von innen heraus. Das Meer war ruhig, der Wind hatte nachgelassen. Heute beobachtete er den Sonnenuntergang auf der Veranda eines kleinen Cafés. Seine Legende war tadellos, er hatte vier Monate lang nichts preisgegeben. Wer würde einen kaltblütigen Söldner in einem Künstler vermuten, der für unbestimmte Zeit nach Norditalien kam, um dort Inspiration zu finden? Stille und Ungeselligkeit wurden von den Einheimischen nicht mit Feindseligkeit wahrgenommen; niemand in dieser kleinen Stadt griff in den persönlichen Bereich des Einsiedlers ein. Signor Brooks ist ein kreativer Mensch, sie haben ihre eigenen Macken. Die Neugier störte mich nur ein paar Wochen lang, dann schenkte mir niemand allzu viel Aufmerksamkeit. Er lebte einsam, kam aber oft an seinen Lieblingsort, was den Touristen auf jeden Fall gefallen würde, wenn sie öfter an dieser ruhigen Ecke am Meer vorbeischauen würden.

Als der Besitzer des Cafés ihn auf der Schwelle sah, bereitete er bereits eine Portion Americano zu. Der Kaffeeduft war sogar draußen auf der überdachten, mit wilden Weinreben bewachsenen Holzveranda zu hören. Die Bestellung wurde zwei- bis dreimal wiederholt, je nachdem, wie viel Zeit der Gast an seinem Tisch verbrachte. Normalerweise fertigte er Bleistiftskizzen an, die er sorgfältig vor neugierigen Blicken versteckte. Nur von dem Vorgang mitgerissen, runzelte er die Stirn und flüsterte etwas Unverständliches, vergaß sich selbst und schien nichts in der Nähe zu bemerken, und schauderte jedes Mal, wenn er Schritte in der Nähe hörte. Genau wie jetzt. Diese Schritte waren ihm unbekannt.

- Parli... parli Englisch? Der Herr von der Bar sagte, dass Sie Englisch sprechen – die Person sei kein Einheimischer und dem Akzent nach zu urteilen, stamme sie aus den Staaten. Der Mann schaute von dem Album auf dem Tisch auf, der Tourist blickte neugierig auf den Strich der Bleistiftlinien.

- Ich sage. Wie kann ich helfen? – fragte der Gast.

- Herr Brooks, richtig? Mein Name ist Thomas, mein Sohn und ich reisen mit dem Auto. Gott, wie toll ist es, dass wir auf dich gestoßen sind! In diesem Land spricht niemand Englisch! Stört es Sie, wenn ich mich setze? – Der Mann nickte, der Amerikaner setzte sich auf den Stuhl gegenüber. - Wir scheinen in den Kurven einen kleinen Fehler gemacht zu haben. Tückische Bergserpentine. Es ist wunderschön, ich werde nichts sagen, aber trotzdem. Wir fahren nach Genua, der geschätzten Zeit nach hätten wir schon dort sein sollen. Können Sie mir sagen, wie ich dorthin komme?

- Sicherlich. Hier kann man sich leicht verlaufen, das stimmt. Haben Sie eine Karte? – Er lächelte nicht und der Amerikaner war ein wenig verlegen, dass seine Freundlichkeit bei seinem Gesprächspartner keine Wirkung zeigte. Er war anders als alle Italiener, die er zuvor mit ihren überbordenden Gefühlen getroffen hatte. Wahrscheinlich ein Einwanderer. Oder auch ein Reisender. Aber was geht es ihm? Der Tourist holte eine zerfetzte, vierfach gefaltete Broschüre aus seiner Tasche und reichte sie dem Coffeeshop-Gast. Er schob sein Album zur Seite und entfaltete die Karte mit der rechten Hand, wobei er aus irgendeinem Grund nicht mit der linken Hand nachhelfen konnte, was praktischer gewesen wäre. Aber ohne Zeit zu haben, sich nach dem Grund für die nicht sehr logische Aktion zu erkundigen, erkannte der Amerikaner nach genauerem Hinsehen der Zeichnung, wer darin abgebildet war, und dies erwies sich als interessanter.

- Wow, es ist Captain America!

- Wer, entschuldigen Sie? – Der Mann griff sofort nach dem Album, als wäre er nicht derjenige, der die Skizze gemacht und sie zum ersten Mal in seinem Leben gesehen hätte.

- Nun, hier ist er, ein Anzug mit Helm, einem Stern auf der Brust und einem Schild. Captain America. Kennst du ihn nicht? Jedes Kind hier kennt ihn. Held der Nation! Mein Vater hat ihn 1943 sogar gesehen. In diesem Moment meldete er sich freiwillig und wurde hierher nach Italien geschickt. Er erzählte, wie traurig die Nachricht für die Soldaten sei, dass der Mann gestorben sei. Schade, dass ich keine Zeit hatte, den Sieg zu sehen. Eine Legende, keine Person... Was ist los mit dir? – Der Amerikaner ertappte sich, als er sah, wie sich das Gesicht des Mannes anspannte. Er war verwirrt, als hätte diese Geschichte über einen toten Helden etwas mit ihm zu tun. Was natürlich nicht wahr sein konnte, denn vor einer Minute wusste er noch nicht einmal von Rogers‘ Existenz.

- Tot? - fragte Mr. Brooks langsam und blickte nachdenklich nach vorn und schaute irgendwo über die rechte Schulter des Touristen.

– Ja, er ist in einem Flugzeug abgestürzt, es scheint, dass es einige Verwechslungen mit der offiziellen Version gibt. Es tut mir leid, dass ich Sie mit meinen tragischen Geschichten abgelenkt habe, das war nicht meine Absicht. Nichts?

„Nein, alles ist in Ordnung“, lächelte Brooks. Dann erklärte er die Straße und zeichnete die Route mit einem Bleistift auf die Karte. Der Amerikaner dankte ihm für den ersparten Urlaub und die aufgewendete Zeit, verabschiedete sich von ihm und dem Besitzer des Lokals und ging. Zehn Minuten später rollte er bereits auf eine verlassene Straße. Am nächsten Tag erinnerte sich Thomas nicht mehr daran, worüber er mit dem Mann aus dem Café gesprochen hatte.

Der Agent hat keine Fehler gemacht, sorgfältig gearbeitet und keine Spuren hinterlassen. Ein tödlicher Schatten, ein Geist im Fleisch, ohne Gefühle und menschliche Emotionen. Während der Operation in Jugoslawien hörte der Agent auf zu existieren. Der Soldat nahm auf dem Dach eines Gebäudes gegenüber dem Rathaus Stellung, zielte und war jederzeit bereit, das Feuer zu eröffnen, sobald das Codewort auf dem Hörer zu hören war. So sah es von außen aus. Doch im Kopf des Scharfschützen geschah etwas, das ihn eine Minute später und nach der fünften Wiederholung des Befehls daran hinderte, den Abzug zu betätigen. Keine Stimme, so etwas wie eine Erinnerung. Er schoss gegen die Wand und kam zur Besinnung. Ich habe es verpasst, weil ich verwirrt war. Er dachte darüber nach. Das heißt... Das sollte nicht passieren. Dann ging alles sehr schnell – seine Instinkte kamen zum Vorschein, der Agent bewegte sich über das Dach, plante einen ungefähren Fluchtweg und hätte unbemerkt verschwinden können, wenn nicht jemand vom Sicherheitsdienst des Ziels auf ihn geschossen hätte. Die Kugel durchschlug das Metall direkt über dem linken Ellenbogen und streifte seine Seite.

Ungefähr einen Monat nach der Flucht begannen ernsthafte Probleme mit meinem Arm. Es geht nicht nur um Schmerzen an der Schnittstelle von Eisen und Fleisch. Es war immer da, es war zu erwarten, dass sich die Empfindungen ohne Schmerzmittel verschlimmern würden. Schmerz ist nur das geringste Übel, wenn alles auf körperliche Empfindungen hinauslaufen würde, gäbe es keinen Grund zur Sorge. Die Pillen sind leicht zu bekommen. Die Situation mit den Mechanismen war viel schlimmer. Der Agent hat das Labor vor dem geplanten Teileaustausch verlassen, offenbar wird er dies bereuen. Die Kugel ging direkt durch und zerstörte mehrere Kontakte, was sofort zu einer Beeinträchtigung der motorischen Fähigkeiten führte. Manchmal funktionierte die Hand nicht so, wie sie sollte. Mit der Zeit gewöhnte er sich daran und minimierte die Bewegungen seiner linken Hand. Wir haben es geschafft, einige Dinge zu korrigieren, aber die Hand ähnelte immer mehr einer bedeutungslosen Klaue. Im dritten Monat, ohne fachärztliche Untersuchung, wurde es dann richtig schlimm. Jeder Versuch, die Hand zu benutzen, erforderte einen unglaublichen Kraftaufwand, und selbst eine stark erhöhte Dosierung von Medikamenten konnte die Schmerzen nicht mehr lindern. Nur wenn er zu viel davon trank, eliminierte der Körper die Substanzen sofort. Kein Effekt.

Seine linke Hand weigerte sich, sich zu bewegen, und es wurde immer gefährlicher, in der Öffentlichkeit aufzutreten. Der Agent genoss es, Abende in Cafés zu verbringen, wo sich Freunde und Familien zum Abendessen trafen, wobei die Wärme ihrer Kommunikation in der Luft lag und ihn an etwas Verlorenes erinnerte, ähnlich wie diese Kommunikation. Er schaute genau hin und studierte die Einheimischen, von denen es nur sehr wenige gab. Die Illusion völliger Sicherheit trug Früchte – er konnte schlafen und erinnerte sich an mehr Dinge aus der Vergangenheit. Zum Beispiel die Tatsache, dass er die Gesellschaft einst wirklich genossen hat. Nur ein paar routinemäßige Höflichkeitsfloskeln und die Angst in meiner Brust ließ für den ganzen Abend nach. So wurde er vorübergehend von dem Kratzgefühl in der Tiefe befreit, von der Dunkelheit, die in Träumen auftauchte und ihn in den Wahnsinn trieb. Mr. Brooks hatte sich bereits an seinen neuen Namen gewöhnt, obwohl er bedauerte, dass er sich nicht an seinen richtigen Namen erinnern konnte. Er lernte, die Instinkte des Wintersoldaten zu ignorieren, lernte, die Erinnerungslinien zu unterscheiden, die ihm nachts am häufigsten einfielen. Er litt nicht an Schlaflosigkeit; tagsüber ermüdete ihn der schmerzhafte Zustand und nur Schlaf konnte Frieden bringen. Stimmt, nicht immer. Es gab Nächte, in denen er von seinem eigenen Schrei aufwachte. Von erstickenden Tränen und etwas unerträglich Schwerem, das auf meine Brust drückt und mir das Atmen unmöglich macht. Aus dem Gefühl der Verlassenheit, aus der Tatsache, dass alles unwirklich ist, und manchmal verschwimmt die Grenze zwischen Realität und Erinnerungen zu einer formlosen Substanz ohne jegliche Emotionen. Wer ist er? Welche Art von Person? Ein Söldner aus der zusammengebrochenen Union, der eine gefährliche Reise antrat und auf wundersame Weise aus dem derzeit turbulenten Osteuropa entkam, wo Länder nach und nach ihre Grenzen neu ziehen? Herr Brooks? Ein von der Schönheit Norditaliens inspirierter Einsiedler, dem keine einzige Landschaft oder gar Farben zur Verfügung stehen, um in einem subtilen Farbspiel eine atemberaubende Atmosphäre zu vermitteln? Derjenige, der sich mit einem einfachen Bleistift begnügt und das gesamte verfügbare Papier mit Porträts einer einzelnen Person nachzeichnet? Weiß der Teufel, wie er sich als Soldat in den neunziger Jahren des 20. Jahrhunderts befand, nachdem er direkt von der Front des Zweiten Weltkriegs hierher transportiert worden war? Ein Junge mit einem Trainingsgewehr über der Schulter, der zehn von zehn Schüssen das Ziel trifft und wahnsinnig stolz auf sich ist? Ein Mann aus einer Stadt mit den gefährlichsten Gassen der Welt, weil es wirklich keine gab, in der er nicht einen kränklichen jungen Mann retten musste, der zu schwach war, um die Bösewichte abzuwehren?

Er glaubte bereits, dass er verrückt sei, denn die Erinnerungen widersprachen einander und wollten nicht zusammenpassen. Er sah das Leben verschiedener Menschen. Aber er war sich auch sicher, dass ihm das alles allein passierte. Das alles hat mir den Kopf verdreht. Er versuchte, alles, was er in seinen Träumen sah, auf Papier festzuhalten, in der Hoffnung, mit der Zeit das fehlende Detail zu finden, das alles erklären würde. Und er fand sie anders, als er erwartet hatte.

Captain America. Ein Held in einem wundervollen Kostüm. Er kannte ihn sicher. Eine zufällige Person bringt mit einem einzigen Satz Licht in das Hauptgeheimnis seines Lebens. Der Agent legte alle Seiten seiner Alben und alle seine Zeichnungen auf dem Holzboden seines geräumigen Zimmers aus. Wieso hatte er es vorher nicht bemerkt? Als er nun alles auf einmal verglich, sah er offensichtliche Ähnlichkeiten. Der dünne Junge und Captain America sahen ihn mit dem gleichen Gesichtsausdruck an, oder besser gesagt, er veränderte sich, aber er veränderte sich völlig identisch. Identische Lippen, Lächeln, manchmal schlau, manchmal aufrichtig freudig. Die gleichen Augen, traurig oder zusammengekniffen, ein entschlossener Blick und ein listiges Augenzwinkern. Die Röte, die auf den eingefallenen Wangen des kantigen Teenagers erschien und genauso auf dem Gesicht des tapferen erwachsenen Soldaten. Das ist dieselbe Person. Aber warum hat er sich so sehr verändert? Was hat das verursacht?

Der Agent hatte die Dunkelheit und das Unbekannte zu satt. Früher war sie einschüchternd, jetzt bestand der Zweck seiner Existenz darin, mehr herauszufinden. Was ist, wenn er sich und seinen Namen noch finden kann? Er hatte keine Angst mehr. Was auch immer es war, er hatte es bereits erlebt. Und irgendwie schien es keine schlechte Idee zu sein, Captain America zu folgen. Er hat das wahrscheinlich schon einmal gemacht.

Der Besitzer des Cafés bewahrte das Reservierungsschild lange Zeit an einem Tisch in der Ecke der Veranda auf. Nur der Gast erschien weder einen Tag noch einen Monat später.

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Geist

Wieder das Labor. Blendend weißes Licht und Sterilität. Menschen in Overalls. Sicherheit. Diese stammen nicht von den Sowjets, aber die Bedeutung ist dieselbe, das Verfahren hat sich nicht grundlegend geändert. Inspektion. Anästhesie. Richtlinien prüfen. Ein Verhör, bei dem er schweigt und verheimlicht, dass er alles weiß. Er weiß, wer er ist und wie er zum Testobjekt von Cinder wurde. Und was er später tat. Wenn sie von seinem Verschwinden wussten, nach ihm suchten, auf ihn warteten, dann hatte Hydra wahrscheinlich einen Spion. Das würde Bucky Barnes tun. Er hätte genau das getan.

Die Hand war bereits untersucht worden, und aus dem Gespräch ging hervor, dass er nach dem Austausch und der Prüfung in eine Kryokammer geschickt werden würde. Nur dass es diesmal besser für ihn wäre, nie wieder aufzuwachen. Er hat sich selbst in eine Ecke gedrängt, und sie haben das ausgenutzt. Aber jetzt ist es ihm egal. Er verstand die Sprache, er reagierte auf Auslösewörter, obwohl er sie schon lange nicht mehr gehört hatte. Vielleicht ist er wirklich nicht mehr James Barnes, er starb 1943, als er gegen Felsen prallte. Er hat zu viele schreckliche Dinge getan, die Barnes niemals tun würde. Er wurde gezwungen, er wurde in eine Maschine für Mord und Gewalt verwandelt. Weder Blut noch Erinnerungen können weggewaschen werden. Die Last ist zu schwer, als dass ein normaler Mensch weiterleben könnte. Es ist seine Entscheidung. Wenn er Steve wieder vergisst, wird er sich selbst vergessen. Es wird keinen Schmerz geben, nichts wird passieren, nur die Instinkte werden bleiben. Vielleicht wird ihm das Bewusstsein wieder Erinnerungen bescheren und er beginnt, über etwas zu raten. Vielleicht überlebt er den nächsten Reset nicht oder sie werden ihn später los. Was zum Teufel macht das für einen Unterschied? Er ist nichts weiter als ein Geist.

Das Überqueren der Grenzen mit einem defekten Arm war schwieriger als zuvor. Wer sich versteckt und ein unsichtbarer Schatten sein will, dem nützt Ungeschicklichkeit absolut nichts. Der Agent mied große besiedelte Gebiete, erreichte Österreich, suchte nach amerikanischen Touristen und zog in belebtere Gebiete. Er sprach mit Menschen, und sie erzählten ihm leicht unterschiedliche Variationen derselben Geschichte, und im Detail stellte er das nach, was ihm am plausibelsten erschien. Eines Tages hatte ich mehr Glück, als ich mir hätte wünschen können – es gab einen Historiker, der sich nach der Konferenz ausruhte und viele Details wusste. Darüber hinaus verfügte er über Forschungsmaterialien zum Captain America-Phänomen. Auf diese Weise erfuhr der Agent sowohl von Steven Rogers als auch von James Barnes. Ihm wurden Archivfotos gezeigt. Barnes hatte sein Gesicht. Vielleicht etwas jünger und viel lächelnder. Der Agent lächelte, um seinen Gesprächspartner für sich zu gewinnen. Dabei war fast nie Aufrichtigkeit zu erkennen. Niemand redet mit mürrischen Fremden. Er lächelte auch morgens, wenn er Steve sah, wenn er ihn fröhlich und glücklich über etwas zeichnen konnte. Erinnerungen machten die Gegenwart nicht einfacher. Was für eine Ironie ist es, so viel über die Vergangenheit zu lernen, ohne sie wieder aufleben zu lassen. Er war wieder über dem Abgrund, sie streckte ihm eine tödliche Umarmung entgegen. Er sah den Zug mit Steve Rogers wieder in der Ferne rauschen.

Auch Steve ist gestorben. Es war dumm zu glauben, dass er überleben könnte. Aber es lohnte sich schon, ihn als alten Mann wiederzusehen, so viele Jahre in Vergessenheit zu warten.

Eines Tages bemerkte er, dass er verfolgt wurde. Ich spürte den Blick eines anderen, wanderte bewusst durch die alten Straßen einer österreichischen Kleinstadt und ging in die Nachbarstadt. Der Schwanz bleibt. Er wurde entdeckt, es ist alles vorbei. Die Frage ist nur, warum sie ihn nicht sofort erwischt haben. Höchstwahrscheinlich haben sie die Gefahr eingeschätzt.

Dieser Verlauf war jedoch nicht überraschend und eine Art Rettung. Er hatte gerade wieder seinen besten Freund verloren, mehr noch als nur einen Freund, nun hatte er fast alles zusammengetragen, was sich in seinen Gedanken angesammelt hatte. Mit diesem Wissen muss er nicht mehr existieren, die Trauer zersetzt ihn nicht von innen, er wird alles wieder vergessen. James Barnes wird wieder sterben.

Es ist für sie unmöglich herauszufinden, dass er sich erinnerte.

Als es dunkel wurde, befand sich der Agent am Rande der Stadt und schaffte es, seine Verfolger zu verwirren. Streichhölzer mit einer Hand anzuzünden ist schwierig, aber die Aufgabe ist machbar. Er konnte nicht anders, als jedes Stück Papier aus der Tüte sorgfältig zu untersuchen, bevor er es einzeln in das undichte Eisenfass steckte. Er verabschiedete sich von Steve, seine Augen waren voller Tränen, er konnte sie nicht zurückhalten. Gleichzeitig verließ das Grinsen nie seine Lippen. „Männer weinen nicht“, die Stimme in seinem Kopf gehörte Steve, er hatte sie so oft gehört. Nun lag darin ein Vorwurf und sogar eine Herausforderung. "Nein, natürlich. Aber hast du geweint, als ich starb? Wie war es für dich?

Barnes, der Agent, ließ das verkohlte Papier nicht aus den Augen. Die Graphitlinien verschwanden als letzte und schwelten in rotblauen Flammen. Jedes neue Blatt flammte hell auf, flammte für einen Moment auf, versank in Todesangst und fiel am Boden eines rostigen Fasses in graue Asche. Minuten, vielleicht eine Ewigkeit später wurde der Geruch von verbranntem Papier von einem Windstoß vertrieben, und Rauch stieg auf und löste sich in einem dünnen Strahl von dem auf, was ein Spiegelbild der Vergangenheit war.

Das ist alles. Steve ist weg, er wird ihn nicht wiedersehen.

Der Agent erhob sich von den Knien und ging mit ungleichmäßigen Schritten auf die Mitte zu. Er würde bald auffallen, er versteckte sich nicht mehr. Er ging die Kopfsteinpflasterstraße entlang, beleuchtet vom schwachen Licht einer Laterne, und kümmerte sich nicht mehr darum, wohin ihn seine Füße trugen.

Als das grelle, kalte Licht ihn, an den Stuhl gefesselt, blendete, schloss er die Augenlider und malte blaue Augen und ein Lächeln vor sich. Es ist okay, James. Du bist schon einmal gestorben. Das zweite Mal ist überhaupt nicht gruselig.

Mann auf der Brücke

Jedes Mal, wenn er aufwachte, fragte er sich zunächst fieberhaft, wo er war. Jede Zelle des Körpers war bereit für möglichen Schmerz, für eine elektrische Entladung, die ihn sofort oder bei der ersten zögernden Bewegung durchbohren konnte. Er ist bereit für die Kälte, die seine Muskeln verkrampft. Der Agent analysierte äußere Reize, bemerkte jedoch nichts Extremes. Schweigen. Er öffnete die Augen und atmete erleichtert auf. Der Raum ist dunkel, weil das Fenster mit einem alten, staubigen, gestreiften Vorhang verdeckt ist. Mit schlaffen Beinen erhob er sich aus dem knarrenden Bett, atmete langsam und zählte die gleiche Anzahl von Sekunden für das Ein- und Ausatmen. Er streckte die Hand aus und zog den Vorhang ein wenig zurück. Die Morgendämmerung begann gerade, der Himmel war bedeckt, im Osten wurde es etwas heller. Der Agent setzte sich auf den schmutzigen, kalten Boden, öffnete den Reißverschluss seines schwarzen Stoffrucksacks und holte einen Notizblock heraus. Ich habe die letzten Tage nachgeschaut. Er erinnerte sich an jedes Wort, jeden Satz. Die ungleichmäßigen Buchstaben auf den Seiten bildeten Wörter wie Bienenwaben in einem Bienenstock, verschmolzen allmählich zu ungleichmäßigen Kurven und scharfen Handschriftspitzen und nahmen fast den gesamten Platz auf einem leeren Blatt Papier ein.
Der Agent blätterte weiter in dem Notizbuch, dessen gesamte Seiten mit blauer Tinte bedeckt waren, bis hin zu dem, das er vor zwei Tagen in Washington zum ersten Mal ausgefüllt hatte. Darauf sind wie auf allen anderen Seiten drei Wörter in allen möglichen Variationen der Handschrift verstreut. Wie ein Heft für einen besonders korrupten Erstklässler. Große Buchstaben wechselten mit kleinen, an manchen Stellen waren sie fast schwerelos, nur Umrisse und eine leichte Berührung, aber an manchen Stellen war das dicke Papier zerrissen und bröckelnde blauweiße Ränder verstreut, gedrückt durch den Druck von Fingern und Handflächen eine glatte, saubere Oberfläche.

„James Buchanan Barnes“

Dieser Name wurde neben dem Porträt eines Mannes aufgeführt, der genau wie der Agent aussah. Und der Mann auf der Brücke, der sich weigerte zu kämpfen, sein Name war Steven Rogers. Und auch dieser Name verankerte sich fest in seinem Kopf und füllte die Lücken zwischen den Erinnerungsfragmenten, die wahrscheinlich mit ihm verbunden waren. Und doch - sie waren Freunde, der Agent sah Wochenschauaufnahmen, Fotos, sah, wie ein Mann, der ihm und Steven Rogers ähnlich war, zusammen lachte, etwas besprach, freundlich, ohne Distanz, sogar den Sergeant auf dem Foto grüßte, er grinste ein wenig und Der Senior im Rang eines Kapitäns mit einem großen weißen Stern auf der Brust neigte zustimmend den Kopf, als würde er nicken, und verbarg sein Lächeln nicht. Der Agent verstand, dass die Geschichte nicht falsch war, aber er konnte sich nicht erinnern und konnte sich nicht selbst beweisen, dass sie wahr war. Er war nicht James Barnes, zumindest nicht ohne die Erinnerungen.
Aber er erinnerte sich nicht an Steven Rogers. Ich erinnerte mich an etwas anderes. Das erste - sehr vage - der Himmel, schwarz, übersät mit unzähligen Sternenspitzen, die Baumwipfel, Nebel, Stille und wahnsinnige Angst, die bebte, die immer noch Gänsehaut verursacht. Er wusste nicht, wie er im Wald gelandet war, erinnerte sich nicht daran, wie er dort herausgekommen war und wie er zum angegebenen Punkt zurückgekehrt war, aber er erinnerte sich an das weiße Licht, das in seine Augen fiel, und an die Angst, die seinen Körper erschütterte als sich die Armbänder um seine lebendigen und metallenen Handgelenke schlossen und der unerträgliche Schmerz ihn durchbohrte. Der Agent war wieder bereit, Befehle und Anweisungen bedingungslos auszuführen. Ein Blitz, so lang wie ein ganzes Leben, verdunkelte die flüchtigen Augenblicke, und nur durch ein Wunder konnte er sich vage an eine Nacht und seine Gefühle erinnern. Nichts anderes hat sich in mein Gedächtnis eingeprägt. Abgesehen von dieser Verwirrung, dem Gefühl, aus einem bodenlosen Teich herausgekommen zu sein, vielleicht aus der Unterwelt selbst.

Der Agent hatte in der Kryokammer keine Träume, sein Bewusstsein wurde einfach abgeschnitten und dann fiel er in die Dunkelheit. Bis die Zeit für den nächsten Einsatz kam und er nach und nach begann, ein summendes Mischgeräusch zu erkennen, Stimmen zu hören und dann die vagen Umrisse von Menschen in Weiß und dahinter Soldaten mit Waffen in der Hand zu sehen. Bei langen Operationen schlief er, sein Körper musste sich erholen. Aber es war ein kurzer, traumloser Schlaf. Fast immer. Es sei denn, etwas Unerwartetes passiert. Genau wie auf dem Hellicarrier vor einer Woche. Der Mann sagte den Satz und der Agent scheiterte bei der Mission. Dafür gab es keinen Grund, es blieb nur noch der letzte vernichtende Schlag, und das Ziel würde eliminiert werden. Aber dieser Mann blickte ihn an, verlor das Bewusstsein, leistete keinen Widerstand, nahm sein Schicksal demütig hin und sah aus, als würde er ihn kennen und als würde er ihn bitten, sich zu erinnern. Als ob er sich hätte erinnern sollen. Und dann schloss sich etwas in seinem Kopf, er hörte nicht das Brüllen und Knirschen von Metall, das Dröhnen der brennenden Triebwerke des Flugzeugträgers, er hörte das Echo dieser Worte und wusste, dass er sie schon einmal gehört hatte. Oder... waren das seine Worte, der Agent? Oder genauer gesagt, James Barnes?

Er zog den Mann heraus und ließ ihn am Ufer zurück. Er selbst kehrte nicht zum Stützpunkt zurück. Er versteckte sich in sicherer Entfernung und löste einen Reservescheck aus einem Versteck ein, auf die Gefahr hin, entdeckt zu werden. Aber Hydra, die gerade enthauptet wurde, hatte noch keine Zeit, sich einen Ersatzkopf wachsen zu lassen, sodass es leicht ist, die Mindestsicherheit zu neutralisieren. Es war genug Geld für ein gebrauchtes Motorrad, Kleidung und unter Berücksichtigung der Miete noch eine Reserve übrig, von der man ein paar Monate leben konnte.

Der Agent blieb jedoch nicht in Washington. Nachdem er sich kaum von der Mission erholt hatte, ging er einen Tag später zum Smithsonian Museum. Er wusste, dass er dort etwas Wichtiges über Rogers finden würde; sein Gesicht war auf all den frischen Zeitungen zu sehen, die an den Straßenständen verstreut lagen. Der Agent untersuchte mehrere verschiedene Proben, die nach Druckfarbe rochen, und erkannte, mehr anhand der Bilder als anhand des Textes, dass es sich lohnte, das Luftfahrtmuseum zu besuchen. Die Worte waren schwer zu lesen und er konnte nur wenig von dem verstehen, was in dem Artikel stand. Einige Buchstabenkombinationen schienen aus anderen Sprachen zu stammen. Der Agent runzelte die Stirn, betrachtete aufmerksam die Schwarzweißfotos und strich die Zeitungsblätter glatt, die vom Wind zerzaust und umgeblättert waren. Am Ende eines Artikels stand zwar eine Adresse, die Zahlen waren aber viel einfacher zu verstehen. Er rief ein Taxi und zeigte dem Fahrer die Adresse so, wie sie war – auf einem zerrissenen Stück Papier. Er sagte nichts, sondern summte einfach weiter das Lied, das aus dem Radio lief. Die Sprache war dem Agenten unbekannt, aber er war froh, dass keine Fragen gestellt wurden. Er wusste nicht genau, wie gerechtfertigt sein Handeln war. Was er vor Ort fand, veranlasste ihn, seine Meinung zu ändern.

Steven Rogers war der Name des Mannes im Anzug. James Buchanan Barnes ist der Name eines Mannes mit seinem Aussehen. Sein Name ist. Er holte einen Notizblock aus seinem Rucksack, schlug die erste leere Seite auf und schrieb beide Namen auf. Das dauerte mehrere Minuten, nicht alle Buchstaben wollten so aussehen wie auf dem Ständer. Der Agent erwarb ein gedrucktes gefaltetes Büchlein mit der Geschichte von Captain America. Es gab Einträge in Englisch, Spanisch und Französisch, die bei sorgfältigem Studium wahrscheinlich etwas erkennen sollten. In der dem Video beigefügten Audioaufnahme wurde erwähnt, dass sie vor dem Krieg und dem tragischen Tod von James Barnes in New York, in Brooklyn, lebten. Der Agent beschloss, dorthin zu gehen. Es war unwahrscheinlich, dass dort alles so bleiben würde wie in den Dreißigerjahren, aber es gab immer noch Hoffnung, an vertrauten Orten neue Erinnerungen aufzuspüren. Da er die gefährlichen Punkte auf der Karte kannte, die mit Hydra zu tun hatten, konnte er im Schatten bleiben und ihnen aus dem Weg gehen. Wenn das nicht funktionierte, würde er verschwinden, vielleicht nach Südamerika oder Neuseeland gehen, aber aus irgendeinem Grund drückte ihm bei solchen Gedanken die Lunge zu. Etwas in seinem Inneren überzeugte ihn davon, dass Plan B nicht nötig sein würde.

Es wurde bereits dunkel, als der Agent mit einem Rucksack über den Schultern auf einen Parkplatz am nördlichen Stadtrand von Washington ging, einen Motorradhelm aufsetzte und sich auf den Weg aus der Stadt machte. Er hielt lange nicht an, erst als die Tankanzeige eine Unterbrechung anzeigte, bei der es Zeit war, nach der nächsten Tankstelle zu suchen, bog er kurz von der verlassenen Autobahn ab.

Vor Tagesanbruch wich der Agent erneut von seiner Route ab, um ein paar Stunden zu schlafen. Er fühlte sich müde, hungrig, seine Augen hingen herab. Einen Moment lang kämpfte er mit Schläfrigkeit, dann sah er die roten und blauen Neonbuchstaben eines Motelschilds am Straßenrand. Nachdem er für das Zimmer bezahlt und einen heißen Hotdog gegessen hatte, brach er hilflos auf dem Bett zusammen und schlief sofort ein. Nicht lange, nur ein paar Stunden. Vor dem Morgengrauen aufwachen und Ihre Notizen überprüfen, um noch einmal sicherzustellen, dass das, was passiert ist, echt ist.

In Brooklyn fand er schnell eine Unterkunft, in einem Haus, das schon bessere Tage gesehen hatte und an dessen Tür die graue Farbe abblätterte. Die Lage war jedoch perfekt. Der Eigentümer kam höchstens einmal im Monat vorbei, um die Miete abzuholen, und stellte keine Fragen. Auch die Nachbarn waren nicht übermäßig neugierig und klopften nicht an Türen, um sich kennenzulernen. Diese Leute hatten wahrscheinlich ihre eigenen Geheimnisse. Sicher, aber gleichzeitig in Gehweite versteckte der Agent die Waffe, die er Hydra entrissen hatte, und untersuchte die Umgebung. Die neue Unterkunft hatte keine Nachteile, die unbewohnte Umgebung spielte überhaupt keine Rolle. Er dachte nicht einmal darüber nach, was gemütlich war und was nicht. Essen, Schlaf und Sicherheit sind mehr als genug. Das Gebiet ist ziemlich groß und es wird einige Zeit dauern, alles zu erkunden. Der Agent verstand das, aber es gab keine anderen Hinweise, und er wanderte durch die Straßen, breit und schmal, bequem und heruntergekommen, und sah sich auf der Suche nach etwas Vertrautem um. Er saß lange Zeit am Flussufer in der Nähe der alten Brücke, hier wurden die Empfindungen deutlicher, er war sich fast sicher, dass er hier gewesen war. Manchmal, wenn er an einem Restaurant mit einem Retro-Schild oder einer Gasse vorbeikam, blieb er wie angewurzelt stehen, und dann kam es ihm so vor, als würde er sich erinnern. Lassen Sie ein Fragment, einen separaten Klang, etwas in Ihrem Inneren darauf reagieren.

Die Träume, die er hatte, waren... gegensätzlich. Oft wachte er schweißgebadet auf, weil er zu einem Mörder ohne Gefühle und Erinnerungen geworden war. Er tötete Männer und Frauen, sie flehten ihn um Gnade an, aber ihre Worte bedeuteten für ihn nicht mehr als ein bedeutungsloser Windhauch. Andere waren von unerklärlicher Freude und Leichtigkeit erfüllt. Aber es gab besondere.

Er ging die Gasse entlang, der dunkle Asphaltweg war mit abgefallenen Ahornblättern bedeckt. Rotbraun, grün mit gelblichen Flecken, leuchtend orange, sehr schön. Er scharrte mit der Spitze seines Stiefels über den Boden und hob ein paar Blätter in die Luft, die sich wie ein Miniaturtornado drehten, und eilten wieder zu Boden, drehten sich und wechselten die Plätze. Nach der Landung bewegten sie sich weiter – der Wind wurde etwas stärker und trug sie vorwärts, während sie weiter durch den Herbst reisten.

Er bewunderte das Spiel der warmen Oktoberfarben und sah einen Schatten vor sich. Länglich, viel länger als sein Besitzer.

Das Lächeln, die nachlässig zerzausten blonden Locken, die auf der rechten Seite gescheitelt waren, die gebeugten und scharfen Schultern – all das kam ihr irgendwie bekannt vor, ja sogar vertraut. Er kam immer näher und sah mehr. Sommersprossen und Muttermale auf den Wangen. Lange Wimpern. Klare blaue Augen, dunkel an den Rändern der Iris, als wären sie umrissen. Falte an der linken Augenbraue. Wer ist er?

- Bock! Warum dauert es so lange? Lass uns schnell gehen! – Der Typ ging schnell vorwärts. Wir mussten ihm folgen, aber es hat einfach nicht geklappt. Meine Beine schienen im Asphalt verankert zu sein, ich konnte mich nicht bewegen, meine Stimme verschwand. Er stand da, stumm und gelähmt, die Angst rollte wie eine Flutwelle heran, stieg langsam höher, überschwemmte sich und verwandelte sich in Panik.

„Bucky, warum stehst du da, lass uns gehen!“ - Sie riefen ihn, und vor allem wollte er die Fähigkeit wiedererlangen, sich zu bewegen, auch nur ein wenig, ein Wort sagen, um Rückkehr bitten, warten. Aber er konnte nicht, konnte nicht...

Plötzlich nahm der Wind zu und von allen Seiten zog dichter Nebel auf.

- Buck, bitte! - Die leise Bitte, die widerhallte, wurde lauter, und die Konturen des vertrauten Gesichts verschwammen, verschwanden hinter einem Vorhang aus milchig-weißem Dunst, er schrie im Geiste, bewegte seine Lippen, aber kein einziges Geräusch störte die Totenstille, die um ihn herum herrschte. Sowohl die Gasse als auch der Typ verschwanden, zurück blieben nur Nebel und ein bedrückendes Gefühl der Ohnmacht.

Der Agent wachte auf und griff, ohne zu bemerken, was er tat, zum Nachttisch, um einen Notizblock und einen Bleistift zu holen. Er öffnete wahllos eine leere Seite und begann hastig, das Gesicht des Mannes aus dem Traum zu zeichnen. Er wusste nicht, warum die Linien so sicher und genau auf der Oberfläche lagen, als ob er zeichnen könnte. Es ist unwahrscheinlich, dass angeheuerte Killer dafür ausgebildet sind. Auf jeden Fall unterrichten sie nicht.

Dennoch gelang es ihm, das Bild sehr deutlich wiederzugeben; eine stille Bitte spiegelte sich im Gesicht des Mannes wider, und es schien, als würde die Zeichnung gleich zum Leben erwachen und die Bitte noch einmal aussprechen. Ja, er würde gerne kommen, aber wohin?

Der Traum wiederholte sich. Der Sommer ist vorbei und im Oktober haben die Bäume ihr elegantes, buntes Laub verloren. Der Agent hielt die Erinnerungen weiterhin auf Papier fest. Es bestand kein Zweifel daran, dass Steve Rogers, Captain America und der zerbrechliche Kerl ein und dieselbe Person waren. Der Agent meinte, es würde sich lohnen, zurückzugehen und in Washington nach ihm zu suchen. Aus irgendeinem Grund wurde der Wunsch, Rogers zu sehen, von Tag zu Tag stärker. Der Agent rief in Gedanken den Mann beim Namen. Nur Steve. Es schien so natürlich und vertraut. Nur der Name „James Buchanan“ löste keine solchen Emotionen aus. Eine andere Sache ist „Baki“. Ja, dieser Name war angemessen. Er drehte sich sogar auf der Straße um, als er ihn hörte.

Als der erste Schnee fiel, folgte der Agent seiner bereits bekannten Route weiter. Frühmorgens, als die Dezembersonne noch nicht aufgegangen war und den dichten Wolkenvorhang weiß erhellte, kam er zur Brooklyn Bridge. Aus irgendeinem Grund schien dieser besondere Ort der wichtigste zu sein, hier setzte das Herz einen Schlag aus und wurde von einem Gefühl der Nostalgie heimgesucht.

Eines Morgens sah der Agent eine einsame Silhouette auf seiner Bank. Er erstarrte überrascht und ging langsam mit unsicherem Schritt auf den Mann zu. Er saß in seiner blauen Jacke weit geöffnet da, als ob ihm überhaupt nicht kalt wäre, und blickte ruhig auf die Brücke und den Fluss und auf die verschiedenen vorbeifahrenden Bootstypen. Der Agent erkannte, dass er entdeckt worden war, und obwohl sein Erscheinen für Rogers ebenfalls eher unerwartet war, suchten sie wahrscheinlich absichtlich nach ihm. Der Agent nahm seinen Rucksack ab und holte eines der Alben heraus. Er streckte seine Hände nach vorne aus und kam näher, traute sich aber nicht, weiter zu gehen. Er wusste nicht, was er tun sollte. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

Glücklicherweise erhob sich Rogers, der ihn fasziniert beobachtet hatte, seit er in Sicht gekommen war, von der Bank, näherte sich vorsichtig und nahm das Album in die Hand. Er hatte keine Angst oder zeigte es nicht. Rogers öffnete das Album und erstarrte. Er sah sich selbst. Als er die Seiten weiter durchblätterte, schien er nicht zu glauben, was er sah, hielt das Album näher an seine Augen und sah verwirrt aus. Schließlich sagte er kaum hörbar:

– Weißt du, Buck, ich habe Gedächtnisprobleme. Ich dachte, ich sei der Künstler von uns beiden.

Der Agent antwortete nicht, weil er selbst nicht glaubte, was geschah. Er muss jetzt aufwachen. Das wollte ich einfach überhaupt nicht. Steve zerstreute seine Zweifel, trat einen Schritt vor und umarmte ihn so fest, dass er ihn zerquetscht hätte, wenn es nicht das Serum und eine ebenso kräftige Umarmung im Gegenzug gegeben hätte. Sie standen lange Zeit da und verbargen ihre Gesichter voreinander, um die Tränen zu unterdrücken, die ihnen in die Augen stiegen. Nachdem er diesen Angriff überwunden hatte, sagte Bucky so beiläufig wie er konnte:

– Ich kenne ein paar gute Möglichkeiten, das Gedächtnis zu stärken. Ich kann unterrichten.

Eines Tages wird er sich an das Feuer und Dutzende bemalter Laken erinnern, die zu Asche zerfielen. Er wird aus einem Albtraum erwachen, von eiskaltem Schweiß durchnässt, für den ersten Moment überzeugt, dass er wieder allein ist und ihn wieder verloren hat. Er wird sich an die Gedanken erinnern, dass das Vergessen Freiheit bringen wird. Und schließlich wird er verstehen, dass Steve nie wieder aus seinem Leben verschwinden und immer da sein wird. Weil er nie gegangen ist. Er hat mich immer an sich selbst erinnert. Und half Bucky bei der Rückkehr. Werde wieder du selbst. James Barnes drängte nun den Wintersoldaten raus, der keinen Widerstand leistete und seinen Kopf klar machte. Dennoch darf eines nicht vergessen werden: Wenn jemand sagt, dass er bei Null anfängt, lügt er. Wiedergeburt ist kein einfacher Prozess, aber Bucky hat es geschafft, aus der Dunkelheit zurückzukommen und wieder zu leben. Diese neue Welt überraschte ihn mit ihrem Wahnsinn. Aber das Leben mit seiner ganzen Palette an Emotionen und Farben war noch erstaunlicher. Er war nicht allein. Steve war immer da.

Übrigens zu Farben. Steve war schockiert über das verborgene Talent des Künstlers und gab Bucky bald ein Set Ölfarben und Pinsel in verschiedenen Größen. Die ersten Skizzen kamen, gelinde gesagt, unwichtig heraus. Barnes behauptete, er habe zum letzten Mal in den dreißiger Jahren, als er noch ein Kind war, einen Pinsel in der Hand gehalten. Dann kam Steve zu Hilfe und zeichnete für ihn, weil Bucky ein Dutzend Blätter Papier verschwendet hatte. Die Farben weigerten sich, seinen Plänen Folge zu leisten, tropften in dicken Tropfen und verwischten das Bild. Er flippte aus und brach ein paar Bürsten in zwei Hälften, weil er sie zu stark drückte. Aber jetzt war Steve entschlossen. Als sie einen freien Abend hatten, setzten sie sich an den Tisch und Bucky beherrschte ein paar Stunden lang unter der strengen Anleitung von Rogers eine neue Technik. Die letzten paar Arbeiten machten bereits Hoffnung – Steve nickte zustimmend, stolz auf Barnes. Die Farben blieben an ihrem Platz und vermischten sich nicht zufällig. Dennoch hatte Bucky immer einen angespitzten Bleistift und ein Skizzenbuch auf seinem Nachttisch bereit.

Bucky vermied Steves zweideutige Andeutungen meisterhaft und verbarg für einige Zeit eine ganze Schicht Erinnerungen vor ihm. Es war ihm unangenehm, darüber zu sprechen. Er zeichnete dies heimlich, als Rogers geschäftlich unterwegs war. Er versteckte es sicher, obwohl er wusste, dass Steve seinen persönlichen Bereich nicht verletzen und sich dort einmischen würde, wo er nicht gefragt wurde. Doch ein leichtes Schamgefühl hielt ihn zurück und er verschob ein ernstes Gespräch lieber auf später.

Der ursprüngliche Plan musste bald aufgegeben werden. Bucky hatte nicht damit gerechnet, dass jeder Tag, den er mit Steve verbrachte, eine echte Belastungsprobe für seine Ausdauer und Zurückhaltung sein würde. Aus langen Tagen, die man in Gesellschaft eines Freundes verbrachte, wurden Wochen und Monate. Als Barnes sich dabei ertappte, dass er dachte, er könne die Richtung seines gierigen Blicks nicht einmal in der Öffentlichkeit verbergen, entschloss er sich. Es war keine Geduld mehr übrig. Genug. Er hat zu lange gewartet. Erinnerungen an Steve könnten alte Träume sein, von denen er keine Ahnung hatte. Was ist, wenn dies nicht der Fall ist? Was wäre, wenn Steve das meinte, als er nach einer seltsamen Erinnerung fragte?

Bucky nutzte Steves kurze Abwesenheit von ihrer gemieteten Wohnung, holte seine Skizzen hervor und richtete eine spontane Ausstellung ein. Eine halbe Stunde später kam Steve zurück und bewunderte sofort die ersten paar besonders freizügigen Arbeiten, lehnte sich an die Wand und wurde mit purpurroter Farbe bedeckt. Zerknitterte Laken, gewölbter Rücken, abgerundetes Gesäß und kräftige Oberschenkelmuskeln. Ein Haufen blonder Haare.

„Warum... warum hast du nicht darüber gesprochen?“ – Rogers drückte sich heraus, sein Gesicht immer noch so rot wie gekochte Flusskrebse.

- Gott, ist Captain America schüchtern? – Bucky täuschte Empörung vor und blickte dramatisch zur Decke. – Woher kommt diese Bescheidenheit? Soweit ich mich erinnere, sollte es nicht existieren? – Die Wirkung war erreicht, das Ziel starrte erstaunt auf den Boden. Großartig. Barnes war nicht der Einzige, der sich unwohl fühlte.

„Weißt du, was ich dir sagen werde, Steve? Verschwenden Sie keine Zeit mehr, erröten Sie und ziehen Sie Ihre Kleidung aus.

- Aber ich…

- Sei ein Freund, zieh dich schnell aus. „Ich muss dringend üben, aus dem Leben zu zeichnen“, schob Bucky verschmitzt lächelnd eine Strähne hinter sein Ohr. - Brauche deine Hilfe.

-
*Parli... parli Englisch? (it.) - Sprechen Sie Englisch?

Anmerkungen:

Der erste Teil spielt in den 1990er Jahren. Die Charaktere gehören zum Marvel-Universum.
Geschrieben im Auftrag von Zootexnik für das ReverseBang-Fest.
Arter - Zootexnik

Der Titel ist eine Übersetzung der ersten Zeile des Gedichts „Don't go gentle into that good night“ des walisischen Dichters Dylan Thomas.

Heute schneit es wieder. Die weiße Decke, flauschig und schwerelos im Aussehen, wurde von Menschen nicht berührt. In einem leeren Raum mit einem Haufen Spielzeug und Bilderbüchern sitzt mittendrin ein Junge von etwa sechs oder sieben Jahren – nicht mehr. Er hat dichtes blondes Haar, das sich an den Enden lockt, und verschwommene blaue Augen, die das Kind mit seinen Fäusten reibt. Er liegt auf einem weichen Teppich neben dem Kinderbett, in einer Hand hält er eine farbige Kreide. Der Junge betrachtet die Zeichnung auf dem Albumblatt und lächelt zufrieden. Da ist ein kleines Mädchen in einem violetten Kleid, das lächelt, und ein Mann neben ihr – offensichtlich ihr Ehemann –, der Gemüse, Grünpflanzen und grüne Bonbons in seinen Händen hält, sowie Knöpfe, die er einem Mann in einem weißen Kittel reicht – „Onkel Arzt". Der Künstler selbst ist in dieser Zeichnung nicht vertreten. So wie es in den anderen Zeichnungen nicht vorhanden ist. Darüber und noch viel mehr denkt der Junge nach. Warum sitzt er hier? Wo sind seine Kollegen? Wird Mama ihn übers Wochenende mit nach Hause nehmen? Beladen mit diesen Gedanken seufzt er und drückt seine Wange an das Blatt Papier. Gähnend schließt das Baby die Augen und lässt die Kreide los. Neue Medikamente machen schläfrig. - Mika! Im Halbschlaf wurde er hochgehoben und geschüttelt. Als der Junge aufwachte, schreckte er vor Kälte zurück. Die Krankenschwester, die das Mittagessen brachte, trug es schnell zum Bett. Er setzte sich auf die Bettkante, nahm seine kleinen Hände in seine eigenen und untersuchte sie, wobei er krampfhaft seufzte. - Nimm die Zeitung nicht ohne mich und die andere Tante, okay? Du hättest dich schneiden können. Und legen Sie sich nicht auf den Boden, Sie könnten sich erkälten. Dann benötigen Sie möglicherweise Infusionen. Aber wir können sie nicht für Sie spielen, schon vergessen? Michaela senkte den Blick und nickte. Er schürzte vor Groll die Lippen und hörte dem Mann in der Arztuniform nicht zu. Mika schaute auf einen Punkt und schwieg, während er dem Geräusch des Windes vor dem Fenster lauschte. Er schaute auf die Zeichnung und bemerkte, dass das Rot durch Schwarz ersetzt worden war. Viel, viel Schwarz. So weinte Michaela, eine Hämophilie, zum ersten Mal, nur um Aufmerksamkeit zu erregen.

Sie waren neun. Mikaela versteckt sich hinter seinem behandelnden Arzt und Yuichiro mit einem Gipsbein. - Triff mich. Der Mann ging in die Hocke und der Junge neben ihm zuckte vor Angst zurück. Aber er war auf jeden Fall interessiert. - Mika, das ist Yuichiro-kun. Wir wussten nicht, wo wir ihn unterbringen konnten, aber zum Glück waren deine Eltern nicht dagegen. Yuu-kun, und das ist Michaela-kun. Ich glaube, deine Eltern haben dich bereits vor ihm gewarnt. Versuche Freunde zu finden, okay? Dies war das erste Abschiedswort für die beiden. Yuichiro ist ein unruhiger Junge, und Erwachsene kamen aus Sicherheitsgründen oft zu ihrer berühmten Station Nummer fünfhundertdreißig. - Du bist ein Ausländer, oder? Als er vom Lesen müde wurde, kletterte Yuichiro auf die Fensterbank. - Meine Mutter ist Russin, aber mein Vater ist Japaner. - Wow! Es macht wahrscheinlich Spaß. Welche Sprache sprichst du zu Hause? Haben Sie Bären oder Pandas zu Hause? Yui, die gerade das Fenster öffnen wollte, blieb stehen. Er erinnerte sich an die Worte seiner Mutter: „Dieser Junge ist krank. Bitte bringen Sie nichts Scharfes mit – ich weiß, dass es Ihnen schmeckt. Und öffnen Sie niemals die Fenster: Erwachsene machen es selbst, wenn es sein muss.“ Er bemerkte rechtzeitig, dass sein Mitbewohner schwieg, als er seinen erwartungsvollen Blick auf sich spürte. - Wir... Wir gehen nicht nach Hause. - A? Wo wohnst du dann? - Hier. Es war offensichtlich, dass es Mika peinlich war. Vielleicht fällt es jedem auf, aber nicht Yui. - Du lügst, das passiert nicht! - Er sagte das eher aus Überraschung als aus Empörung. - Ich lüge nicht! - Michaela war als Antwort wirklich empört. „Das passiert nicht“, wiederholte der Junge schmollend. - Weihnachten steht vor der Tür! Und dann – Neujahr! Es ist unmöglich, dass ein Kind an diesem Feiertag ohne Geschenke dasteht, das sagt meine Mutter immer. Auch wenn Sie sich genau um Mitternacht einen Wunsch äußern, wird dieser mit Sicherheit in Erfüllung gehen. - Wird die Wahrheit wahr? Als er Mikas fasziniertes Gesicht betrachtete, grinste Yuichiro triumphierend und nickte. - Aber du musst dich benehmen, sonst kommt der Weihnachtsmann nicht. - Sag mir bitte, was ich tun muss, Yuu-chan. - Na gut, schreib es auf... Warte, wie hast du mich genannt? - Onkel Ferid nennt mich immer „Mika-chan“ und sagt, dass er mich sehr liebt. Aber Tante Krul sagte, das bedeutet, dass wir Freunde sind.“ Michaela ballte die Finger und schwieg eine Weile zögernd. - Gefällt es dir nicht? Yui schnaubte und lächelte. Er kam näher an seinen Nachbarn heran und streckte ihm seine Hand entgegen, die er verwirrt schüttelte. Yuyas Hand ist im Gegensatz zu Mikas überraschend warm. - Lass uns Freunde sein? Es scheint, als würde sein Herz, dieser winzige Teil seines Körpers, gleich platzen. - Ich sage dir, wie du den Weihnachtsmann austricksen kannst. Ich erzähle dir von meiner Schule. Und du über deine. - Ich... ich gehe nicht zur Schule. - Wow, du hast Glück! Das ist ok. Ich bringe dir das Zeichnen bei und wenn du damit umgehen kannst, baue ich ein Flugzeug. - Wissen Sie, wie man Flugzeuge baut?! - Die Überraschung des Kindes kannte keine Grenzen. - Ja, aus Papier! Aber ich wette, wenn ich groß bin, werde ich selbst ein paar Flugzeuge bauen und der Premierminister und der Kaiser persönlich werden kommen, um mir die Hand zu schütteln. Yui war stolz auf sich. Er hat so schnell einen Freund gefunden. Aufgrund seines Alters verstand er überhaupt nicht, wer er für Mika geworden war. - Sollen wir zeichnen? Sonst ist es völlig langweilig. Wie ich sehe, hast du keine Konsole. Michaela schüttelte den Kopf und der Klarheit halber zweimal. - Ich darf nicht zeichnen. Ich könnte mich schneiden. Mika schürzte erneut die Lippen und seufzte. Etwas saugte widerlich in meiner Magengrube. - Hmm... - Yui wurde munter. - Warte einen Moment, ich bin gleich da. Er stürzte aus dem Zimmer und Mika konnte nur auf seinen Rücken schauen. Der neue Freund verschwand für fast zehn Minuten und kam außer Atem zurück. In seinen Händen hatte er eine Jacke, einen Schal und... - Hier! Yuichiro legte jemand anderem ein Paar warme Handschuhe in die Hände. - Sie werden sich also bestimmt nicht schneiden, oder? - Ja Ja es ist. Danke, Yuu-chan. Er zog seine Handschuhe an und spürte plötzlich, wie seine Wangen brannten. - Jetzt lasst uns zeichnen! Du wirst sehen, ich werde der größte Künstler werden. Yui ist so selbstbewusst, so dumm und naiv. Mika lachte. Das Glück überkam ihn. Aber die freudige Zeit ist vergänglich. Yuichiro wurde in der folgenden Woche entlassen. Und obwohl er seinem Freund mit einem unsicheren Lächeln versicherte, dass er ihn „irgendwann besuchen würde“, glaubte Mika, dass er kommen würde. Auch wenn ich wusste, dass das nicht passieren würde.

Michaelas zwölfter Winter ist da. Und genau wie letztes Jahr schreibt er an den Weihnachtsmann. „Bitte heilen Sie mich.“ „Ich habe mich gut benommen, also lassen Sie mich dieses Jahr bitte nach Hause bringen.“ „Ist meine neue Mutter freundlicher als die vorherige?“ „Weihnachtsmann, ich mache etwas Schlimmes, aber lass Yui-chan noch einmal in mein Zimmer kommen. Oder zumindest in dieses Krankenhaus. Wenn ich zu viel verlange, kann er mich dann einfach einmal besuchen?“ Die Kinder, mit denen er zu allgemeinen Eingriffen ging, sagten ständig, dass es keinen Weihnachtsmann gäbe. Doch an diesem Tag kam Mika zu der Überzeugung, dass sie logen. Die ganze Klasse kam. Er wurde gewarnt: „Sie werden dich am Heiligabend besuchen.“ - Yo, Mika! Ich habe die Kinder aus dem Unterricht mitgebracht. Yuichiro lächelte – aufrichtig und strahlend. Im Gegensatz zu seinen eigenen waren die Gesichter seiner Klassenkameraden voller Mitleid. Ja, sie wussten es definitiv – Mika war krank und seine Krankheit war schwer zu heilen. Es ist unwahrscheinlich, dass er dreißig Jahre alt wird. Er kann sich nicht verletzen oder sich selbst spritzen – das Blut gerinnt nicht ohne spezielle Medikamente. Er kann keine Infusionen oder Bluttransfusionen erhalten. Mit seinen Eltern hatte er Pech: Seine Mutter ist Trägerin des Gens, sein Vater selbst ist krank, allerdings in einer viel milderen Form. Es ist unwahrscheinlich, dass eine Behandlung zu Hause Mika geholfen hätte. - Schön dich kennenzulernen, Michaela. Der Klassenleiter streckt seine Hand aus und Mika schüttelt sie. "Lüge". - Leute, okay, ihr könnt gehen. Yuichiro verabschiedete sich eine halbe Stunde später von ihnen, was Miku unglaublich glücklich machte. Sie flüsterten immer noch nur und zögerten. - Du bist doch gekommen, Yui-chan. - Als du und ich uns das erste Mal trafen, wohnte ich etwas weit weg. Und jetzt wurde Papa als eine große Sache in diesem Krankenhaus identifiziert, nun ja ... – er lächelte ein verlegenes Lächeln, das für ihn ungewöhnlich war, und kratzte sich an der Wange. - Hier bin ich. Dieses Mal verspreche ich fest, Sie zu besuchen. Er zerzauste Michaelas blondes Haar. - Ahaha, sie sind wirklich weich! Ohne ein Lächeln zu unterdrücken, holte Mika Handschuhe unter der Matratze hervor. - Es gehört dir, Yuu-chan. Mir sind sie sowieso immer noch zu klein. - Oh, also zeichnest du nicht mehr? - In seiner Stimme scheint Enttäuschung zu klingen. - Ich habe so einen wunderbaren Lehrer verloren. „Dann breche ich mir wieder das Bein.“ Mika wedelte sofort mit Armen und Kopf. - Yuu-chan, das werde ich mir nicht verzeihen. - Komm schon, ich mochte diese außerplanmäßigen Ferien! - Ist es gut ohne Schule? Yuichiro verstummte und sah ihm in die Augen. Er wirkte ernster als je zuvor. - Es ist gut mit dir. Mika spürte, wie sein Herz einen Schlag aussetzte.

Yuichiro hielt sein Versprechen. Er kam mindestens alle zwei Wochen. Ich war im Sommer öfter dort, bin aber viel früher abgereist. Aber im Winter schaffte er es sogar, zu hüpfen, blieb aber immer lange. Alle drei Tage sah Mika ihn auf der Schwelle seines Zimmers. So lebte Michaela – von Winter zu Winter. Mit vierzehn Jahren erkannte er seine Gefühle. Der Typ errötete ein wenig – in solchen Momenten sagte Yuichiro immer, dass er gesünder wirkte – er lächelte, beobachtete heimlich seinen Freund und berührte versehentlich die Finger eines anderen mit seinen eigenen. Yui zog seine Hände nie zurück. - Wenn Sie bei uns studieren würden, würden sich Mädchen zu Ihnen hingezogen fühlen. Sie sind gierig nach diesem Typ. - Sag ihnen, dass mein Herz bereits vergeben ist. - Hah, du bist ein wahres Idol. Mika lächelte schwach und blickte zärtlich auf Yuyas Hand, die seine eigene drückte. In diesem Jahr geht es ihm viel schlechter, aber Ärzte sagen, dass dies nur vorübergehender Natur ist – der Einfluss des Wetters, der Sonne, der Jugend und allem anderen. - Wie läuft es bei dir im Studium? „In der Schule ist alles wie immer“, schnaubte er. - Ich möchte nicht einmal reden. Aber in der Kunst wird meine Arbeit auf eine Ausstellung gebracht“, sagte er stolz. -Reden Sie von diesem Comic? - Nein, nein, es ist noch nicht abgeschlossen. Erinnern Sie sich, als ich sagte, dass ich Ölmalerei betreibe? - Mika nickte. - Sensei hat es gefallen. Er sagte, dass ich eine sehr interessante Technik und Idee habe. Ich wollte, dass etwas Licht durch das Gemälde dringt, deshalb habe ich Leinwand dem Glas vorgezogen. - Yuu-chan, du wirst weit kommen. Erzähl mir von ihr“, klang seine Stimme ruhig und friedlich. Yuichiro streichelte mit seinem Daumen die Hand eines anderen und bedeckte sie mit seiner zweiten Handfläche. - Ich werde seine Worte besser vermitteln. Sensei sagte, dass man durch die abstrakten Umrisse die Figur sehen kann und der helle Umriss betont ... Ähm, Heiligkeit? - Solche Worte brachten Yui in Verlegenheit. - Ich habe auch die erste Schicht schwarz und dann weiß gemacht. Tatsächlich ging mir einfach die rote Farbe aus und der alte Mann hat irgendeinen philosophischen Unsinn erfunden“, lachte er und drückte die Handfläche eines anderen fester. - Als ich sechs Jahre alt war, hatte ich auch keine Rötel zur Hand; Ich musste es in Schwarz lackieren. Ich kann mich überhaupt nicht erinnern, warum ich es getan habe. - Vielleicht war es Blut? Mika zuckte mit den Schultern. Er wollte nicht darüber nachdenken. Als Yui seine Position verstand, fuhr er fort und stocherte mit der Nasenspitze in die kalten, dünnen Finger. - Außerdem... Es gab viel Blau: Himmelblau, sattes Blau, fast Blau, eigentlich Weiß. Ich konnte nicht den richtigen Farbton finden. Sensei war von meiner Arbeit überrascht, er stand lange Zeit in der Nähe davon. Ich werde seine Worte nie vergessen – sie verursachen bei mir eine Gänsehaut wie jetzt: „Das... Es klammert sich an das Leben, es stirbt, aber warum sind die Töne so leicht und hell?“ Ich sehe Qual, ich sehe Hoffnung. Gott, das ist so grausam. - Wie hast du sie genannt? - Michaela beschloss zu fragen, als Yui verstummte. „Zu Eden“, er blickte erneut in die Augen des Kranken, der Schwierigkeiten hatte, seinen Blick zu fokussieren. - Garten Eden? Jetzt war Mikas Haut voller Gänsehaut. - Ich habe Angst. - Mir auch. Yui beugt sich zu ihm und umarmt ihn sanft, ohne seine Hand loszulassen. Er hing zu sehr an diesem Kerl. Yuichiro kann nicht sagen: „Geh nicht“, weil es nicht auf Miki ankommt. Und wie ich möchte, dass es davon abhängt. Michaela ist wie eine Frühlingsblume im Winter. Wer zur falschen Zeit aufgewachsen ist, verblüht, bevor er erblühen kann. Er wird blass und verliert jeden Tag an Gewicht, doch Yui glaubt an die Vorhersagen des behandelnden Arztes und seines Vaters: „Alles wird gut, der Körper braucht Zeit, um sich wieder aufzubauen.“ Aber der Typ machte sich solche Sorgen, dass Mika immer öfter schlief. Er fährt mit der Hand durch die Haare einer anderen Person und kommt zu dem Schluss, dass sein Freund eingenickt ist, als er gemessenes Atmen hört. - Süße Träume, Mika. Yuichiro berührt kurz die Lippen einer anderen Person mit seinen eigenen, verweilt nur kurze Zeit auf ihnen und geht. Nur weiß er nicht, dass Michaela nur so tat, als würde sie schlafen.

Mika weint leise, Tränen rollen aus seinen Augenwinkeln. Sein Vater kam schließlich, als wäre er vermisst, seinen kranken Sohn besuchen. Er, ein Erwachsener, kniet am Bett seines sechzehnjährigen Kindes und bittet um Vergebung. Und Mika würde sich freuen, wenn er wüsste, dass dies ein aufrichtiger Impuls der Seele ist – Hauptsache, er ist absolut grundlos. Aber nein, dem ist nicht so – er las die Bitterkeit im Gesicht seines bereits betagten Arztes. Mika stirbt. Er geht nicht mehr alleine, sondern nur noch auf Krücken und nur innerhalb dieser Station. Als ob er etwas anderes in diesem verdammten Leben gesehen hätte. Er ist so blass wie frisch gewaschene Laken. Das goldene Haar ist verblasst und seine Farbe ähnelt eher geschnittener Hirse. Michaelas Hände zittern. Während er schreibt, zerplatzen große Tropfen auf dem Papier. Er heult und verschluckt sich fast, während er sich auf die Lippen beißt. Er faltet den Brief zu einem Flugzeug zusammen und versteckt ihn in seinem Nachttisch. Yui kommt am nächsten Tag. Er sagt, er weiß alles. Er sagt, er würde alles für ihn tun. Er lässt Michaela nicht los, drückt ihn in seine Arme und lässt ihn zu Wort kommen. Und er spricht. Er sagt, es sei nicht fair. Er sagt, er habe immer gewusst, dass er sterben würde, aber er hätte nie gedacht, dass es so früh sein würde. Er sagt, er sei noch nie am Grab seiner Mutter gewesen. Er sagt, dass er, bereit für den Tod, an seiner Schwelle steht und Angst vor dem Unvermeidlichen hat. Er sagt, dass Yui alles für ihn ist. Und er kommt zu dem Schluss: „Ich will nicht sterben.“ Mika braucht keine Erlösung – ihm kann nicht geholfen werden, sondern ein Placebo. Yui hält das Gesicht einer anderen Person in ihren Händen. Er streicht Michaelas Haare aus ihrem Gesicht und küsst sie auf die Lippen. Hört auf seine ruhigen Reden, auf seine Bitten. Noch nie hatte er einen so verzweifelten Griff um das gewöhnlichste, unauffälligste Leben gesehen – noch nie hatte er sein eigenes Leben so sehr geschätzt. - Ich sterbe. - Ich werde auch sterben. Wir sterben alle. Er drückt seine Stirn an die eines anderen, ohne wegzuschauen. - Du bist „To Eden“, Mika. Du bist dieses Bild, du bist in allem: bei meinen Besuchen hier, in meinen Bildern, in meiner Familie. Ja, ich bin gesund. Ja, ich lebe das Leben in vollen Zügen. Aber bestimmen diese Kriterien, wie schnell ein Mensch vergessen wird? Ich bin erst sechzehn, aber ich schwöre, ich werde dich nie vergessen. Auch für mich bist du alles, Mika. Mika lächelt bitter. Er möchte sein ganzes Leben neben Yui verbringen. Einerseits tut es Michaela leid, dass er jemanden, der ihm so am Herzen liegt, zur Einsamkeit verdammt, andererseits möchte er nicht vergessen werden. - Verdammt, Yuu-chan, wenn du nicht wärst, würde es mir nicht so leid tun. Du bist schrecklich. Er bedeckt die Handflächen anderer Menschen mit seinen eigenen und es scheint, als sei sein sanfter Blick klarer geworden. - Ja, und wenn du nicht gewesen wärst, hätte ich nicht mit dem Zeichnen angefangen und hätte nicht so viel Nerven aufgewendet. Wenn hier jemand schrecklich ist, dann Sie! Yuichiro lacht leise und sein Lachen wird durch den Kontakt seiner Lippen teilweise gedämpft. Ziemlich kindisch. Yuya hatte keine Zeit, ihm das Küssen beizubringen. Mika schließt die Augen und drückt ihre Wange an Yuyas Schulter. Er fühlt sich wieder schläfrig. Yuichiro ist voller Bitterkeit und Wut auf sich selbst: Wenn er öfter gekommen wäre, wäre Mika nicht so einsam gewesen. Er schaut den Kerl ausdruckslos an und flüstert ihm unters Ohr, während er ihm über den Kopf streichelt: „Das ist mein Lieblingsgedicht.“ Wirst du zuhören? ___

„Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit“

Michaela wird sehr bald weg sein. Er stirbt wie ein dekoratives Kätzchen, das nicht berührt werden kann. Aber selbst ein solches Leben bedeutet nicht, dass sein Ausgang als selbstverständlich angesehen werden sollte.

„Lass es in einem wütenden Sonnenuntergang endlos schwelen“

Vielleicht hätte er nicht geboren werden sollen. So wäre es einfacher. Und nicht so schmerzhaft. Von Tag zu Tag wird er schwächer und wacht noch seltener auf – er verliert die Kraft zum Leben, aber nicht das Verlangen danach.

„Wut brennt, während die Welt der Sterblichen verschwindet“

Michaela steht nicht mehr auf und isst nicht; Er trinkt einfach viel. Der Vater, seine nächste Frau – diesmal schwanger – und ihr kleiner Sohn besuchen Mika häufiger. Und er ist froh, wirklich froh: Er mag diese freundliche Frau, die kein Mitleid mit ihm hat, seinem Halbbruder, der nicht ohne ein Geschenk kommt, sei es eine Postkarte oder ein Kieselstein vom Asphalt. Er vergab sogar seinem Vater. Mika war nie in der Lage, einen Groll zu hegen, und was hat das jetzt für einen Sinn?

„Lassen Sie die Weisen sagen, dass nur der Frieden der Dunkelheit richtig ist. Und zünde kein schwelendes Feuer an.“

Zwei Monate später verstarb Mika. Nachdem er vor ein paar Tagen eingeschlafen war, wachte er nie wieder auf. Das ist der beste Tod, auf den er hoffen konnte. Schmerzlos für Körper und Seele. Aber die anderen glaubten das nicht. Unzählige „Was wäre wenn“ hingen in der Luft. Wenn Yui ihm zeigen würde, was die Welt ist? Wenn sein eigener Vater ihn zu seiner verstorbenen Mutter gebracht hätte? Was wäre, wenn die Medikamente anders wären? Das Bedauern wird kein Ende haben. In diesem Raum roch es immer noch nach Mika, und es war unmöglich zu glauben, dass sein Besitzer nicht mehr lebte. Es ist zu hell, alles ist zu lebendig. Hier liegen verstreute Bücher, hier sind weiße Handschuhe und Essen, das er nie angerührt hat. Ja, dieser Raum atmet noch Leben! Unmöglich unmöglich! Zum ersten Mal weint Yuu, nachdem er seine Leiche persönlich gesehen hat. Genauso blass und kalt wie immer. Friedlich. Hey, er schläft nur, das muss doch sein, oder? Rechts? Es ist alles ein Schwindel, jeder täuscht ihn, das weiß Yui. Er konnte nicht sterben, es ist Mika. Mika, der ihm Englisch beigebracht hat. Mika, der beim Kartenspielen immer gegen ihn gewann. Mika, der einzige seiner Art, der ruhig die Mafia spielte. Wie kann er nicht existieren? Jeder, jederzeit, aber nicht seine Miki. Nicht ihm. - O-oh... Er ist nur... Yui versucht, sich zusammenzureißen. Er zittert und seine Stimme zittert. Die Augen waren sofort mit einem Tränenschleier bedeckt. - Mika, wach auf! Das ist nicht lustig, Mika! Er schüttelte den leblosen Körper an den Schultern und schrie ihn an, er solle aufwachen. - Komm schon, was machst du?! Genug bitte, du hast mir schon einen Streich gespielt. Ich flehe dich an... Ich flehe dich an, Mika, steh auf! Er schluchzt und spürt die brennenden Tränen auf seinen Wangen. Er gibt nicht auf, Mika anzuschreien. Er verliert fast den Verstand, als die pulslose Hand von seiner eigenen fällt. Wie, oh, wie kann man sagen, dass die Person, die er vor weniger als einer Woche ungeschickt geküsst hat, nur eine Leiche ist? Dass von ihm nichts übrig war außer diesem Körper, in dem es kein Leben gab. Dass Michaela wirklich nach Eden gegangen ist. Yuichiro fällt auf die Knie, bedeckt seinen Mund mit seinen Händen, heult und schluckt Tränen. - Komm zurück... Komm zurück... Ich flehe dich an, ich werde alles tun... Aber wie beim letzten Mal ist er zu nichts fähig.

„Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit. Die Wut brennt, als die Welt der Sterblichen ausgelöscht wird.

Er wurde einige Tage später, in der schicksalhaften Wintersaison, begraben. Nur die Nahestehenden waren anwesend: Yuichiro, Vater und der alte Doctor-san. „Bleib bei mir, bis ich sterbe“ Das ist zu wenig zum Verlassen. „Erzählen Sie von Ihrem Leben“ Dieses langweilige und dumme Leben war für Mika notwendig; er brauchte eine Außenwelt voller Hässlichkeit. Er liebte ihn, weil er unwissend war. Michaela ruht im Boden. Ihn stört nichts mehr. Er ist stumm, er ist taub, er ist blind für alles Lebendige. Und wenn sein Körper zerfällt, werden die Erinnerungen an das Wärmste und Intimste abkühlen; Details werden vergessen und alle Erinnerungen werden in verfallendes Grau verwandelt. Es tut so weh.

Das ist für dich. Der Techniker fand es in Mikas Schrank. - Vielen Dank. Yuichiro nimmt dem Arzt ein achtlos gefertigtes Papierflugzeug aus der Hand, auf dessen Flügel in kleinen Buchstaben geschrieben steht: „Für Yui-chan.“ Schon zu Hause öffnet er das Blatt. Es weist erhabene Flecken und eine schiefe, fast unleserliche Handschrift auf. „Hey Yuu-chan, wie lange ist es her? Ich bin schon tot, oder? Gott, Yuu-chan, wenn du nur wüsstest, wie gruselig das ist, wie beängstigend es ist. Ich kann nicht mehr helfen. Ich bin mit meiner Krankheit allein und warte verdammt noch mal darauf, dass sie überwindet. Alles umsonst. All diese Therapien, Behandlungen, Tröstungen. Es wäre besser, wenn ich ein noch kürzeres, aber erfülltes Leben führen würde und nicht wie eine verdammte Pflanze. Das wäre doch ehrlicher, oder? Aber... In diesem Fall hätte ich dich nicht getroffen, Yuu-chan. Und glauben Sie mir, das ist viel wert. Du hast mir einen Anreiz zum Leben gegeben. Du bist meine Bedeutung, meine Hoffnung, meine Liebe. Ja, ich liebe dich. Ich liebe dich, wie ich noch nie zuvor geliebt habe. Ich liebe das Leben mehr als das Leben selbst. Wissen Sie, das sind nicht nur Worte. Dieser Brief ist mein Geständnis, meine Botschaft an Sie. Ich möchte ehrlich gestehen. Ich war schon immer eifersüchtig auf dich, Yuu-chan. Sie haben Ihr ganzes Leben vor sich, freudig und unbeschwert. Du bist ein talentierter Künstler und ein wirklich guter Mensch. Ich könnte niemanden wirklich lieben. Vergiss mich nicht. Ich möchte nicht, dass du mich vergisst. Vielleicht wirst du nicht glücklich sein. Vielleicht ist es dir egal. Vielleicht schickst du mich und meinen Egoismus komplett in die Hölle. Aber ich musste es sagen. Ich möchte, dass du mir und mir allein gehörst, Yuu-chan. Aber ich bin schwach und kann niemals deine Stütze sein. Halten Sie diese Worte für Verschwendung? Nun ja, du hast recht. Ich bin ein Idiot, ein Idiot, aber seien Sie bitte bei mir. Yuu-chan, ich gehe nicht in den Garten Eden. Ich bin ein Sünder und in der Hölle ist ein Platz für mich reserviert. Aber das glauben Sie doch nicht, oder? Also rette mich. Ich weiß nicht wie, ich weiß nicht, ob du es brauchst. Aber rette mich. Ich kann nicht mehr. Ich gehe aus. Ich brauche dich. Bitte, Yuu-chan. Ich habe dir alles gegeben. Ich habe nichts mehr übrig. Beschütze mich, denn ich selbst bin dazu nicht mehr fähig.

Ich liebe dich wirklich, Michaela

„Was ist los mit diesem Leben? Wenn irgendjemand dessen würdig war, dann war es Mika, und nicht jemand, der auch nach vielen Jahren nicht ohne Tränen auf die ewige Botschaft blicken würde. „Danke, Mika, dass du da bist. Du hast immer gelebt – du hast nicht existiert. Sie denken vielleicht, dass Vergessen leicht ist, aber das stimmt überhaupt nicht. Ich kann nicht, ich bin eigentlich immer noch ein Schwächling. Ich weiß nicht, ob ich ein berühmter Künstler werden werde, und ich verstehe, dass weder der Premierminister noch der Kaiser mir die Hand schütteln werden. Aber bitte pass auf mich auf. Glaube an mich und ich werde da sein. Bis später, Mika.

Für immer dein, Yuichiro

" Er wird diesen Brief nicht abschicken – er wird in einer Kiste versteckt auf dem Dachboden aufbewahrt. Es enthält kleine, zerfetzte Handschuhe, ein Foto von ihnen zusammen und zwei Briefe. Beides sind Abschiede.

Ich hatte nichts von dem Film gehört (auch nichts Seltsames), bis mir geraten wurde, ihn mir anzusehen. Das erste Mal, als meine Reise nach Korston scheiterte: Nachdem ich Brötchen gegessen hatte, beschloss ich, dass ich schlafen und nicht ins Kino gehen wollte.

Am nächsten Tag gelang es mir, meinen Mann dazu zu schleppen, diesen Film noch einmal anzusehen. Erfolgreich.

Nach dem Zuschauen hörte ich Bemerkungen aus unserer Jugend, die lauteten: „Nicht schlecht, aber wir haben mehr oder etwas anderes erwartet“, „nicht genug Action“ und so weiter. Ich habe auch negative Antworten von meinen Erwachsenen und Facebook-Freunden gehört, dieses Mal zum Thema: „wenig Sinn“.

Der Film hat mich einfach umgehauen. Es wird angenommen, dass Nolan ein Zauberer ist, und wenn ich den Film noch einmal ansehe, wird diese Bewunderung verschwinden. Ich weiß es nicht, ich werde meine Wahrnehmung nicht herausfordern, weil ich immer noch unter dem Eindruck stehe.

Was ist so aufregend?

Erstens, Musik. Ach ja, jetzt habe ich alles, was ich in meiner Playlist gefunden habe, auf VK.

Zweitens, Poesie. Die Gedichte von Dylan Thomas sind etwas, das mich fast verzaubert und in meinem Kopf nachklingen lässt. Das ist eine Entdeckung; ich wusste nicht einmal von einem solchen Dichter. Obwohl sich nach der Lektüre mehrerer Artikel herausstellte, dass er ein Rowdy, ein Frauenheld, ein Rowdy und ein Trunkenbold war. Aber offenbar bestand zwischen ihm und der poetischen Muse eine Abhängigkeit, die umgekehrt proportional zu den menschlichen Qualitäten war.

Handlung. Für mich, einen großen Bewunderer der amerikanischen Science-Fiction, ist darin keine besondere Neuheit enthalten. Hier und da blicken Simak, Bradbury, Asimov oder Heinlein durch. Obwohl Nolan selbst sagte, dass er sich von Filmen inspirieren ließ.

In naher Zukunft steht die Erde vor einer Umweltkatastrophe: Es gibt Probleme mit der Ernährung, aus Getreide wächst nur noch irgendwie Mais, Staubstürme toben. In diesem Zusammenhang wurden Armeen liquidiert, niemand beschäftigt sich mit Hochtechnologie und der beliebteste Beruf ist der Landwirt. Cooper (Matthew McConaughey), ein ehemaliger NASA-Pilot und Witwer, blickt sehnsüchtig auf den Mais und zieht Kinder groß, eine kluge Tochter (Mackenzie Foy) und einen gewöhnlichen Sohn.

Eines Tages stößt er, magischen Zeichen folgend, auf eine geheime NASA-Basis, wo ein älterer Professor (Michael Caine) sagt, dass sie schon seit langem nach einem neuen Planeten für die Menschheit suchen und sogar ein Dutzend Wissenschaftler auf Erkundungstour geschickt haben. Und nun muss Cooper zusammen mit der Tochter des Professors (Anne Hathaway), ein paar Menschen und einem Roboter in eine andere Galaxie fliegen und herausfinden, was diese Wissenschaftler dort entdeckt haben.

Und doch wurde mir in drei Stunden nie langweilig, ich schaute ununterbrochen auf den Bildschirm. Gott weiß, wie sehr ich Science-Fiction über den Weltraum liebe (ja, ich bin ein Kind der Union aus der Ära der Anfänge der Weltraumforschung), aber das Stärkste an dem Film ist nicht die wissenschaftliche Komponente. Obwohl es auch stark ist (trotz aller „Fehler“), denn der Berater war Kip Thorne, ein Astrophysiker.

Ein Film über menschliche Beziehungen. Über eine ganz einfache Sache, die jeder von uns kennt. Und was wir ständig vergessen oder uns davon abwenden – das Schönste auf diesem Planeten, das von den Göttern oder der Evolution geschaffen wurde, ist LIEBE. Und nicht unbedingt die Liebe eines Mannes und einer Frau...

Am Ende wird es kein Happy End im üblichen Sinne geben. Schließlich kann uns nicht einmal Einstein in die Vergangenheit zurückversetzen.

P.S. Und ja, das ist nicht Tarkovskys Solaris, es ist immer noch ein Blockbuster.

P.P.S. Und doch sind für denselben Asimov alle menschlichen Charaktere äußerst flach und dennoch sind seine Bücher Meisterwerke.

Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit,
Lassen Sie die Unendlichkeit in einem wütenden Sonnenuntergang schwelen.
Wut brennt, während die Welt der Sterblichen verschwindet,
Lassen Sie die Weisen sagen, dass nur der Frieden der Dunkelheit richtig ist.
Und zünde nicht das schwelende Feuer an.
Gehe nicht demütig in die Dämmerung der ewigen Dunkelheit,
Die Wut brennt, während die Welt der Sterblichen verschwindet

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Geh nicht resigniert in die Dunkelheit,
Sei grimmiger vor der Nacht aller Nächte,

Auch wenn die Weisen es wissen, können Sie die Dunkelheit nicht überwinden
In der Dunkelheit können Worte keine Lichtstrahlen hervorrufen -
Geh nicht resigniert in die Dunkelheit,

Auch wenn ein guter Mann sieht: Er kann nicht retten
Das lebendige Grün meiner Jugend,
Lass dein Licht nicht ausgehen.

Und du, der du dir im Handumdrehen die Sonne geschnappt hast,
Gesungenes Licht, finde es am Ende der Tage heraus,
Dass du nicht resigniert in die Dunkelheit gehst!

Der Strenge sieht: Der Tod kommt über ihn
Meteoritenreflexion von Lichtern,
Lass dein Licht nicht ausgehen!

Vater, aus den Höhen der Flüche und Sorgen
Segne mit all deiner Wut -
Gehen Sie nicht resigniert in die Dunkelheit!
Lass dein Licht nicht ausgehen!

Wir präsentieren Ihnen ein unglaubliches Gedicht voller Protest gegen den Tod des berühmten walisischen Dichters Thomas Dylan (27. Oktober 1914 – 9. November 1953), wunderschön übersetzt von Alexandra Berlina.

Es ist wirklich unsterblich. Besonders beunruhigend ist, dass der Dichter dieses Gedicht für seinen sterbenden Vater schrieb ...

Wenn die Kryonik bereits erfunden und Kryonik-Organisationen bereits gegründet worden wären, wäre es wahrscheinlich Thomas Dylan von seinem Vater ...

Es scheint, dass Thomas Dylan ein natürlicher Unsterblicher war – eine Person, die die Macht des Todes nicht akzeptiert. Aber er selbst starb kurz bevor Julian Huxley das Wort „Transhumanismus“ prägte ...

Interessant ist, dass Dylan Thomas‘ Drama „Der Doktor und die Teufel“ mit Timothy Dalton in der Hauptrolle verfilmt wurde. Die Handlung basiert auf einer wahren Geschichte darüber, wie ein Wissenschaftler frische Leichen für anatomische Studien kaufte, obwohl er vermutete, dass sie durch Mord erlangt wurden.

Gehen Sie nicht demütig in die Dunkelheit des Todes

Folge nicht friedlich in die Ferne, wo es kein Licht gibt,

Lassen Sie das Alter mit Wut sein Ende finden.

Obwohl die Weisen wissen, dass Dunkelheit die Antwort ist

Um ehrlich zu sein, sollte der Weise dies nicht tun

Resigniert dorthin, wo kein Licht ist.

Und der Gerechte, der sein Gelübde gehalten hat

Trage Güte wie eine sonnige Krone,

Das Böse weint, wenn das Licht verblasst.

Wilder, freier Mann, Dichter,

Ein wunderbarer Sänger, ein Rochenfänger,

Er wird nicht wandern, wo es kein Licht gibt.

Einen Kometenschwarm vor dem Tod sehen

Durch die Blindheit all der vergangenen Jahre, blinder Mann

Krawalle, wenn das Licht ausgeht.

Sie sind nicht auf der Piste – Sie sind auf dem Höhepunkt Ihrer Jahre.

Ich bitte dich, Vater, dem Tod mit Wut entgegenzutreten.

Folgen Sie nicht friedlich in die Ferne, wo es kein Licht gibt.

Rebelliere, rebelliere, wenn das Licht verblasst.

Es gibt eine weitere Übersetzung (von Vasily Betaki) desselben Gedichts, die vielleicht jemandem mehr gefallen wird:

Geh nicht raus, wenn du gehst...

Lassen Sie das Alter im Schein des Sonnenuntergangs aufflammen.

Der Weise sagt: Nacht ist gerechter Frieden,
Ohne im Laufe des Lebens zum geflügelten Blitz zu werden.
Geh nicht raus, geh in die Dunkelheit der Nacht.
Ein Narr, der von einer Sturmwelle geschlagen wurde,
Wie in einer stillen Bucht - froh, im Tod verborgen zu sein ...
Erhebe dich gegen die Dunkelheit, die das Licht der Erde unterdrückt hat.
Der Schurke, der die Sonne mit einer Mauer verstecken wollte,
Jammert, wenn die Nacht der Abrechnung kommt.
Geh nicht raus, geh in die Dunkelheit der Nacht.
Der Blinde wird in seinem letzten Moment sehen:
Schließlich gab es einmal Regenbogensterne ...
Erhebe dich gegen die Dunkelheit, die das Licht der Erde unterdrückt hat.
Vater, du stehst vor der schwarzen Steilheit.
Tränen machen alles auf der Welt salzig und heilig.
Geh nicht raus, geh in die Dunkelheit der Nacht.
Erhebe dich gegen die Dunkelheit, die das Licht der Erde unterdrückt hat.